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    薇薇安看着他。她见过这种眼神。在漂亮国，在那些对着祭坛上的祭品露出同样表情的信徒脸上。她知道维克多在打什么主意。

    “你想怎么做？”她问。

    维克多没有回答，只是从口袋里掏出一张皱巴巴的纸。那是一张打印出来的课表，上面用红笔画了一个圈——周一，上午，8:00，教学楼A座，301教室。旁边用歪歪扭扭的中文写着“工商管理，沈叙昭”。

    他把纸重新叠好，塞进口袋里。“去他学校看看吧。”

    薇薇安抹了一把脸，把那些晕开的眼线和脸上的灰一起擦掉，露出底下那张苍白的、疲惫的、却依然带着某种不服输的倔强的脸。

    “走吧。”她说，“反正我不可能就这么灰溜溜地回去。”

    维克多从墙上撑起来，拍了拍西装上的灰。那些灰拍不掉，嵌在面料里，像这趟华夏之行留给他的、永远洗不掉的印记。

    他转过身，朝巷子口走去。薇薇安跟在后面，一只脚高一只脚低，走路的姿势像一只翅膀受了伤的、还在努力扑腾的火烈鸟。

    巷子口的光照进来，把两个人的影子拉得很长，很长，长到影子尖儿都快够着对面那堵墙了。

    阳光落在那两张疲惫的、不甘的、被这个陌生国度磨掉了所有棱角的脸上，把那些皱纹、那些灰、那些晕开的眼线，都照得清清楚楚。

    他们眯起眼睛，像两只从黑暗里爬出来的、还不适应光线的、不知道该往哪儿走的虫子。

    维克多深吸一口气。空气里有早餐铺子的油烟味、垃圾桶里隔夜的酸臭味、还有远处隐约传来的、不知道谁家在放的京剧。咿咿呀呀的，像一根绷得太紧的、随时会断的弦。

    “学校在哪个方向？”他问。

    薇薇安掏出手机，打开地图。屏幕亮起来的时候，她眯了一下眼，把亮度调低了两档。“北边，打车二十分钟。”

    “打车？”维克多看着她，像在看一个疯子，“我们现在这样子，打车？”

    薇薇安低头看了看自己——一只脚高跟鞋一只脚光着，裙子下摆沾着泥，脸上被自己擦得红一块白一块。她沉默了一下，把手机塞回口袋。

    “走过去。”她说。

    两个人一前一后，沿着墙根往北走。阳光把他们的影子压得很短，很短，短得快要看不见了。

    　　


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